2024 Autors: Harry Day | [email protected]. Pēdējoreiz modificēts: 2023-12-17 15:50
Necilvēcība.
Arvien intensīvāk berzēju acis, šī melnā gaisma, tā iekodās manī, iekļūst, ievaino, apgrūtina mani ar savu nepārtraukto zvana tuvojošos lukturu neredzamo zeltu, metās garām, un pretimnākošais skatiens palika degošs, dzeltens, brūns, melns. Aizverot acis, es ieskatos sevī, cieši berzējot pirkstus, aizveru ieeju, lai neviens attēls neatstātu mani bez tā attēlojuma. Arvien vairāk un vairāk spiedu uz acīm, arvien vairāk jūtu acu ābolu apaļumu, kā ola, ko ripinu uz šķīvja, nav gurkstēšanas, ir tikko manāma mana gribasspēka elastība, sāpes un gaisma, un zelts, kas nespīd, bet deg galvā, pretējā virzienā, pretējā virzienā. Ar pirkstiem es spiedu acis uz iekšu, it kā nospiežot pogu, kas palaiž filmu, kastes otrā pusē mani gaida spilgti attēli, palielinās spiediens, es skatos iekšā un redzu tikai sevi.
Daudzveidīgs un neparasts, mans skatiens uz sevi satrauc manu iztēli, es nedodu sev iespēju izdomāt šo romānu sev, tikai tīru redzējumu, tikai vienkāršu uztveri, tikai mani. Kas es esmu, kas es parādīšos savā priekšā, vai es paskatīšos sevī, ko es redzēšu tur, ar pirkstiem saspiežot ieeju? Automašīnas priekšējie lukturi, ēnas, ēnas, to ir tik daudz, viss ir tik izplūdis, un tā ir neaizmirstama briesmīgas atslāņošanās sajūta, it kā es baidītos no savas iekšējās būtības, kas ir tikpat necilvēcīga kā es ārpusē. Viskoza pieredzes masa, aizslēgta galvaskausā, sadalās pa daļām, reakcijas, tikumi, nieze, krampji, spazmas un sāpes, tik dedzinoša, līdz slikta dūša, pulsējoša un tik lēni augoša, it kā dotu jums tālvadības pulti, un es pats tam aplaudēju, es pakāpeniski paaugstinu sāpju līmeni. Bailes, riebums, dusmas, skaudība, izmisums, un tas viss neiespējami kaislīgajiem valkā pilnīgā vienaldzības tērpā, savām jūtām, sev, iekšējās sienas ir nokrāsotas melnā krāsā, viņš to visu absorbē, izšķīst savā eļļas bāzē., padara tos nekustīgus un viss sasalst, sasalst, kļūst lipīgs un netīrs, izžūst, lobās, nokrīt un pārvēršas putekļos.
Spilgti elektriskie loki manā redzējumā, es redzu šīs zibspuldzes, tās ir tik reālas, šie zibens manā iekšējā pasaulē, līst sviedru lietus un asaras, dusmu pērkons pērkons, vētra plosās, un es neesmu iekšā pasteidzies, man ar to viss ir kārtībā, es neesmu jūtu vēja spēkus, šis gars nepūš caur manu dvēseli, esmu pilnīgi racionalizēts šim metaforiskajam vecītim, mana dvēsele ir izgatavota no melna sakausējuma, kas atvests no tālienes, miljardiem gadu šis melnais obelisks ir iesaldēts kosmosā, un tagad tas stāv zem zibens spērieniem pretējā virzienā, dungo, slīpē bremzes, zelta lukturus, nē, nē, tas tā nav. Es skatos dziļāk, ka aiz visa tā, ka šī odiseja man spēj atklāt to, ko es tur meklēju, auksti pirksti spēcīgāk spiež uz elastīgajiem acu āboliem, vairāk, intensīvāk, berzē nozīmes, iedzen tos tieši smadzenes, gaismas zelts, melnas sienas, bremžu zobu slīpēšana un sāpes, sāpes, slikta dūša, viss nāk no manis dziļuma, viss mani piepilda lēnām, tik sadistiski, pirksts sit pa tālvadības pulti, palielinot sāpes. Kas manī mostas?
Milzīgs iesaiņotu jūtu blīvums apvienojās vienā nejūtībā. Viņu ir tik daudz, viņi ir tik dažādi, un es esmu viens. Tik triviāli, tik dīvaini, es turu ieeju aizvērtu, izdaru spiedienu uz redzamajiem uztveres elementiem, un tas viss sāp un sāp, un tajā pašā laikā es atrodos sava neizbraucamā, neierobežotā tukšuma tukšās telpas vidū. Kāpēc jums ir jāpiedzīvo šādas sāpes, ja tajā nav nekā? Tik smieklīgi, tik skumji.
Tik necilvēcīgi.
Būt personai savos izdalījumos, piepildot tos ar bezjēdzīgu tukšumu, vienlaikus paliekot pašam, noteikti ģeolokatīvs, nosacīti un absolūti, zem spiediena, bez nosacījumiem un joprojām vienaldzīgs pret sevi.
Es varu kliegt sevī cik gribu, neviens mani nekad nedzirdēs. Cilvēku tur nav. Pastāv necilvēcības zona.
